Fausto Ferrara

Non è un museo che visiti. è un luogo che ti guarda, prima ancora che tu lo guardi. Ti accoglie con la calma di un respiro che non chiede nulla – e per un attimo dimentichi chi sei. C'è l'acqua, che è silenziosa. C'è il cielo, che cambia. C'è la luce, che entra lentamente e non ferisce. Non succede nulla, eppure tutto accade. Il rumore del mondo rimane fuori, come un pensiero che si è stancato di urlare. Ogni passo risuona dentro di te. Ogni ombra diventa una compagna. Ti ritrovi a pensare che forse non c'è bisogno di capire: resta e basta. Non sai se questo posto è una casa, un tempio, un giardino o un sogno. Sai solo che ti fa bene. Il che in qualche modo ti restituisce un silenzio che non avevi più. E allora capisci che non stai guardando un'opera di architettura, Ma una condizione dell'anima: Il momento in cui la luce smette di spiegare e inizia a custodire.